亲爱的新年快乐，如果你不再看得见我用烟花为你祭奠。
从江边的露天咖啡厅回来，我拨通了康乃文的电话。我现在不想斥责他，我只想弄明白，他到底是怎么想的，好替白亮讨一个说法。
康乃文在电话那边用颓废的声音说：你过来吧。来我家。我觉得情形不大对劲，小康的声音极其颓靡，一点都不像平常的样子，便急匆匆地打了辆车到江北新区大和小区。到了六楼按响门铃，一张憔悴枯槁的脸便出现在我眼前。
我走了进去，细细地打量着失魂落魄一般的小康。他像是几天都没洗过头一样，头发不再简短干净，而是乱蓬蓬像一团鸡窝，脸上满是胡渣，眼睛里布满血丝，穿一件黑色绅士服，上面却满是涂料。瓶瓶罐罐的颜料摆了一地，画布就跟经幡一样挂了满屋。眼前的情景只能用四个字来形容：邋遢窘迫。
看到小康这副光景，我便不忍心再去质问他什么了。记得第一次见到他的时候，他优雅地戴着一副黑框眼镜，方方正正的国字脸，白皙干净的皮肤，一头整洁清爽的短碎发，一身漂亮的碎花衫，跟现在的样子形成鲜明的对比。
我自己在房间里找了块还算干净的地方坐下。他便走到一张画布面前，继续进行他那涂鸦式的绘画。他这次画的不是抽象，而是疯狂。张扬的颜色对比，粗厚浓密的线条，大片大片的阴影，就像小学生故意在作业本上乱涂乱画的疙瘩。
我站起来，一边帮他收拾房间，一边轻轻问他：你怎么了？他顿了顿笔，转过头看了看我，眼睛里除了血丝，什么都没有，空洞得厉害。
我想，有些事不能永远选择回避，总是要有面对的时候，于是我说：小白他很难过，伤心欲绝的样子。我跟他做了六年的朋友，从初中到高中，从没见到他这样伤心过。你知道吗，六年前我们从巫山乡下搬到重庆来的时候，我们一家鳏寡妇孺，无依无靠，走到哪里都被人嘲笑是乡巴佬。只有小白他不嫌弃我，还跟我做兄弟，做掏心挖肺的好朋友。小康把头垂得低低的，拿笔刷在一只颜料盒里胡乱地搅和着。
我苦笑了一下，继续说：在我记忆里，我们就打过一次架。那是上初三的时候，就因为我说了他喜欢的那个女孩子长得不漂亮，他就跟我狠狠地干了一架，打得两败俱伤，然后，我们啜了一口血水就合好了。从那以后，我们就再也没有发生过任何争执。但是这次，他跟我闹翻了。小康看了我一眼，只顾继续埋头去绘制他那幅疯狂的油画。
我见他没有反应，就走过去，扳过他的肩膀，说：小康，请你不要伤害小白，好么？我求你了。他愣愣地看着我，半天才说出一句话：我不能让他作替代品。我想这句话击败了我所有斗志，也让我此行的目的变得毫无意义。或许感情的事本来就不是一场商业谈判，谁的口才好谁就赢了。况且感情本来就像一团乱麻，剪不断，理还乱，又怎么用一般的思维模式去整理呢？
你还忘不了她？我重重地问。
见他没有反应，只顾涂涂抹抹，我便雷霆大发：人怎么能够永远活在死人的记忆里呢？怎么能被死人控制着生活的方向呢？我认识的那个阳光温暖的康乃文哪儿去了？那个听《西班牙斗牛曲》的康乃文哪儿去了？那个乐于助人，对我呵护备至的康乃文哪儿去了？啊？你这算啥？行为艺术？既然你走不出这场阴影，当初为什么又要去沾惹我的小白？为什么把他也画进你疯狂的油画啊？康乃文仍旧一言不发，用大红的颜料在画板上画出一朵朵盛开的罂粟花，那样刺眼，那样荼靡，像殷红的鲜血。
我怒不可遏地把那只画板掀倒在地上，被地上各种各样的颜料染成一堆奇怪的图案。我立刻就害怕了，小康布满血丝的眼睛里突然放出凶光来，像一只要吃人的怒兽，一张原本方方正正的国字脸也气得扭曲了，额头上青筋暴起，双手捏成拳头，骨节吱嘎作响，不住地颤抖。
我不自觉地倒吸了一口凉气，往后退了两步。我想还是三十六计走为妙，在小康发狂之前，我应该赶紧离开这个空气里弥散着硝烟味道的地方。
哪知我刚踏出一步，康乃文就一把将我拽了回来，我一个趔趄，踩到一只颜料罐上，一个扑闪便四仰八叉地摔倒在地上。他粗鲁地把我拎起来，像拎一件衣服，将我死死摁在怀里。我努力想要挣开，可他的两只臂膀就像两支铁钳一样牢固，我的挣扎苍白无力。